Ты ждал меня, когда не ждут,

наперекор своей судьбе,

и дождь срывался с наших губ,

лаская ночь в густой траве.

Ты ждал меня, взлетая ввысь,

и думал только обо мне,

а я с небес смотрела вниз

тебя рисуя на холсте...

Припев:

И до сих пор рисую я,

сюжет придуманный не мной,

что ты за пеленой дождя

как будто машешь мне рукой.

Ты ждал меня, забыв друзей,

встречая сотый раз рассвет,

а я смывала краски дней

и вновь писала твой портрет.

Ты ждал меня в который раз,

сжигая боль свою в огне,

пока костер вдруг не погас

случайно на моем холсте...